Meu Deus que nos trazes água todos os dias da fonte,

A primavera corre, a primavera foge;

Espaços ao vento a seguir seu curso,

E o vento que galopa durante a noite;

Dê-me algo para sonhar e cuja mente divagar

Do sonho do amanhecer ao sonho da noite

E quem me escutar interminavelmente falar da terra

Com o céu rosa, com o céu negro.

Me dê algo para cantar, pobre poeta

Para quem tem pressa que vem, vai, vem

E quem não tem tempo para ouvir em suas cabeças

Os ares que a vida e a morte fazem ali.

Mas se você quer meu Deus que para os outros eu diga

A canção da felicidade, a canção mais bonita,

Como vou fazer eu que não a aprendi?

Vou apenas inventar uma falsificação.

Dá-me felicidade, se eu tiver que cantar,

O que é apenas para vislumbrar o que todos sabem sobre isso,

Apenas o suficiente para fazer minha voz tocar,

Nada além de um pouco, quase nada, para descobrir o que é.

Um pouco – tão pouco – o que resta de ouro em pó

Ou flor de farinha na ponta do dedo mínimo,

Nada, nem mesmo o suficiente para encher meu dedal…

No entanto, o suficiente para preencher o mundo.

Amém